Eran como las dos, las tres o las seis
Bufaba la tarde con todos sus hijos
Menos el de atrás
Este chorreaba regordetas gotas de apatía
Nada por aquí, ni debajo de la cama
Nomás el estupor de la cotidianeidad punzante, doliente
Taladrándome el hígado
Como el bicho que corteja al foco
Como relojito con las pilas cansadas
Estancándose estúpidamente sobre el mismo instante
Click, click
¿Puta madre, ya!
Que pase algo interesante, le dijo el piojo a la pulga
Y de repente
Que se me intenta salir el diablo
Corrí a la cocina
Y a tragos de whisky
Lo devolví a mis
adentros.
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